Alla cena nella tenuta del mio fidanzato, sua madre si è sporta e ha sussurrato: “Sembra la domestica”, e io ho sorriso nonostante il fastidio, perché Marcus ancora non sapeva chi fossi veramente, e avevo intenzione di mantenere il segreto fino alla sera in cui mi avrebbe infilato al dito un anello troppo vistoso e mi avrebbe spinta verso un microfono sotto luci scintillanti, proprio mentre un vecchio amico di famiglia continuava a fissarmi come se avesse riconosciuto il mio nome.

ma dall’aspetto scomodo, scelti più per l’estetica che per la funzionalità.

E lì, in piedi nell’atrio come una regina che osserva il suo regno, c’era Patricia Whitmore.

Aveva poco più di sessant’anni e un viso che mostrava chiaramente i segni di diversi interventi di chirurgia estetica di alto livello. I suoi capelli biondi erano acconciati in una perfetta cresta che probabilmente richiedeva una lacca potentissima per essere tenuta in ordine. Indossava un abito firmato. I suoi gioielli erano veri. E il suo sorriso era assolutamente, completamente finto.

Mi porse la