di essa.
“Che cosa?”
“Non sono mai stato malato.”
La donna bionda, Tiffany, finalmente alzò lo sguardo dal telefono. Sorrise con aria beffarda.
Fissai mio figlio: il ragazzo a cui avevo insegnato ad andare in bicicletta in un tranquillo sobborgo americano, l’adolescente che avevo accompagnato al liceo, il giovane che avevo abbracciato alla sua laurea. L’uomo che credevo di aver appena salvato.
Ho visto solo uno sconosciuto.
«Perché?» sussurrai.
Lui alzò le spalle.
“Perché potevo.”
Sentivo il petto vuoto, come se qualcuno ci avesse messo una mano e avesse portato
