destra di Nicole, con in mano un bicchiere di whisky. L’età gli aveva indurito i lineamenti. Profonde rughe incorniciavano la sua bocca e l’espressione che mi rivolse era identica a quella che aveva il giorno in cui mi aveva detto di andarmene da casa sua.
Ho appoggiato delicatamente la scatola sul tavolo.
“Buon anniversario, mamma.”
Nicole lanciò un’occhiata al regalo come se temesse che potesse esplodere. Poi si rivolse alle donne sedute accanto a lei, socie abituali del country club, vestite con perle e abiti firmati, e rise sommessamente.
«Beh,
