battere forte nelle tempie, il peso di ogni supposizione, di ogni diceria, di ogni bugia che mia madre aveva passato anni a diffondere su di me mi opprimeva da ogni direzione.
In fondo alla sala, una donna anziana scosse leggermente la testa. Un cameriere si bloccò a metà passo, con in mano una bottiglia di champagne. Da qualche parte dietro di me, qualcuno sussurrò: “Povera ragazza”.
Per un attimo, la mia mente ha vagato indietro nel tempo. Ho visto me stessa sedicenne in un corridoio, mentre mi dicevano che non
