di me.
“Stai mentendo.”
“Cerca su Google.”
Il viso di Graham era diventato di un rosso acceso. Mia madre sembrava come se qualcuno le avesse dato uno schiaffo.
«Mamma», continuai con calma, «hai passato anni a dire alla gente che non riuscivo a tenermi un lavoro, che a malapena riuscivo a sopravvivere, che ero praticamente una senzatetto».
Ho indicato la scatola con un gesto.
“Sembra una persona in difficoltà?”
Nessuno ha risposto.
Si era creata una crepa nella storia accuratamente costruita da mia madre, e io non avevo ancora finito.
