quella perizia psichiatrica falsificata.
«Vai», disse infine. «Mi occuperò io di Morrison.»
Afferrai la borsa e corsi. L’Interstate 5 in direzione nord era una macchia indistinta di asfalto grigio e colline sempreverdi. Guidavo a dieci miglia orarie oltre il limite di velocità, stringendo forte il volante, ripetendo le parole del dottor Whitman più e più volte finché non mi pulsarono nelle vene. Leucemia mieloide acuta. Conta dei globuli bianchi criticamente bassa. Trapianto di midollo osseo. Non vedevo Sophie dall’ultima udienza per l’affidamento. Allora aveva otto anni, piccola per la sua
