qualcosa con sufficiente intensità, prima o poi qualcuno gliel’avrebbe data.
Ma il violino era diverso.
Si chinò e raccolse un pezzo rotto.
«Beh», disse lei, «immagino che tu non ti
esibisca più».
Mia madre era in piedi dietro di lei sulla soglia.
Lei guardò il violino in rovina.
Poi si rivolse a me.
E sospirò.
“Claire, per favore, non fare una scenata. Vanessa si è arrabbiata. Sai quanto può essere emotiva.”
La fissai.
“Ha appena distrutto un violino da ottantamila dollari.”
Vanessa, alzati.
“Ottantamila? Il vecchio violino del nonno?”
Non
