Hai detto loro che ero morto.”
Mia madre scoppiò in lacrime.
«No», dissi a bassa voce. «Mi hanno detto che eri morto.»
Rachel mi guardò come se l’avessi colpita.
“Che cosa?”
Mio padre si passò entrambe le mani sul viso.
“Non è il momento.”
«No», ho sbottato. «È proprio questo il momento.»
Lo sguardo di Rachele si spostò tra noi due.
Dimostrava più di trentatré anni, come se gli anni mancanti le fossero stati incisi sulla pelle, una notte alla volta.
Una cicatrice le solcava il sopracciglio sinistro, un’altra linea
