Avevo venticinque anni e mi trovavo nella stessa casa di Phoenix dove avevo trascorso gran parte della mia infanzia.
Tutto ciò che mi circondava portava con sé i ricordi di
mia madre.
Il mobile in legno di ciliegio dietro Gwendolyn era stato scelto dalla mamma in persona.
Il piccolo graffio accanto alla porta risale al pomeriggio in cui ho cercato di trascinare la bicicletta attraverso la casa durante un’improvvisa tempesta nel deserto.
Gwendolyn aveva vissuto lì per nove anni.
Eppure, in qualche modo, era sempre riuscita a farmi sentire un’estranea.
