momento, devo tornare indietro.
Al giorno in cui mio marito, Robert, esalò l’ultimo respiro e mi lasciò sola con un’ultima richiesta:
“Proteggi nostro figlio, anche da se stesso.”
Due anni prima del matrimonio, ero seduta accanto a un letto d’ospedale che scricchiolava a ogni movimento.
L’aria era pervasa dal forte odore di disinfettante. Le luci fluorescenti tremolavano sopra di me.
Robert mi teneva la mano con una forza sorprendente.
Sessantatré anni di vita. Quarantadue anni di matrimonio. Tutto ridotto a quella stanza fredda.
Il cancro se l’era portato via in
