Richard riempì la nostra cucina come se ne fosse il proprietario. Non c’era traccia di scuse. Nessuna esitazione. Solo la sfrontata sicurezza di un uomo che credeva di avere ancora il diritto di chiamare e comandare. «Ho pensato a quella baracca che ti ha lasciato tuo nonno. Il cottage.»
La parola “baracca” mi fece stringere il petto. Il cottage non era una baracca. Era fatto di cedro, aria salmastra e le mani consumate di mio nonno. Era l’unico posto in cui l’avevo mai visto così sereno.
“Che c’è di male?”
