rimaneva sua madre.
Ethan si alzò lentamente. A dodici anni, si trovava in quell’età un po’ goffa: non più un bambino, ma non ancora un adolescente. Arti allampanati, gomiti che sembravano non sapere mai cosa fare e una voce che a volte si incrinava quando cercava di sembrare più grande di quanto si sentisse.
Gli occhi di David mi fissavano dal volto di suo figlio, e un dolore acuto e persistente mi trafisse il petto.
«Vostro Onore», iniziò, con voce più ferma di quanto mi aspettassi, «posso mostrarle prima una
