bandiera americana esposta davanti alla casa sventolava forte al vento.
Trascorrevo la maggior parte delle mattine camminando lentamente nei giardini, mettendo alla prova la mia forza, sentendo la cicatrice tirare a ogni passo.
Un pomeriggio, il ragazzo più giovane dell’ospedale, Walter, mi trovò in piedi vicino a una finestra.
«Il detective Brooks è qui per vederla, signor Morrison», disse.
Ho annuito.
Me lo aspettavo.
Il detective Samuel Brooks aveva cinquant’anni, i capelli brizzolati e occhi che sembravano aver visto troppe famiglie andare in pezzi. Portava una cartella sotto il braccio
