fiancheggiata da candele e rose bianche. Poi Mia, 8 anni, sopravvissuta al cancro, con un nastro rosa, un vestito bianco e petali di fiori. La gente piangeva. Molti conoscevano la sua storia, sapevano cosa aveva superato, sapevano chi era rimasto accanto alla sua famiglia durante le notti più difficili.
I miei genitori non lo sapevano ancora.
Poi io.
Il capo dei vigili del fuoco Martinez gli porse il braccio. “Pronto, ragazzo?”
«Più che mai», dissi.
Abbiamo camminato.
Ho visto il volto di mia madre. Ho visto lo shock, la vergogna,
