pensa che qualcuno possa piangere.
Mentre andavano a recuperare il fascicolo, mi sono seduto, ho appoggiato il sacchetto Ziploc sul tavolo e ho chiuso gli occhi.
Per un istante, mi sono concesso di respirare.
E all’improvviso, non mi trovavo più in una cassaforte di banca.
Avevo di nuovo dodici anni.
Ero inginocchiato sul pavimento di legno dello studio di mio padre nella nostra casa di Newport, la stanza che profumava sempre di cuoio, scotch e potere. Le pareti erano tappezzate di foto incorniciate di Richard Mercer che stringeva la mano
