dentro di me si acuì.
Non ho urlato. Non ho implorato. Non gli ho dato la soddisfazione di una sceneggiata.
Feci un passo avanti, immersi la mano nell’acqua gelida e afferrai il libretto come se fosse un battito cardiaco che non volevo perdere. Il ghiaccio mi bruciò la pelle. Lo champagne mi inzuppò la manica e il corpetto del vestito si tinse di una pesante e umida sostanza che si impregnava di seta.
Ho sollevato il libro. Le pagine erano appiccicate tra loro, gonfie e tremanti. La copertina mi cedeva
